Até fazer o que mais te agrada

enjoa e esbarra na falta de sílaba,

a letra, tua fonte sagrada,

dorme nos vãos das pedras portuguesas, 

caída como frutos

do acidente em cima dos viadutos,

é caco brilhante de vidro espatifado

neste centro mendigo, 

alheio como teus passos

nobre como teus indigentes antepassados

inconfundível e sublime

como as formas de um artista

tão pouco inspirado...

não há nada que mais desanime.

Elas vêm subindo pelos bueiros mais fétidos

como ratos cheios de fome e desejo

entranham as narinas tuas

e das sombras que se moldam às ruas

desprendem os parafusos dos velhos canos ainda em uso

e inundam teus pés de medo

medo da vida, da morte e do desespero

são chamadas musas dos que têm pelo mundo fiel apego

colocam-nos a descrever a vida

a vida como em nossa cabeça habita

a vida que é feita de despedida e sorte desconhecida

Alguns tentam inventá-la de modo bonito e simples

a vida dando voltas no tempo

a vida crescendo, permanecendo altiva

a vida sobrevivendo

e quem se importa em descrever a morte

vira um ser de odor insuportável e mórbido

que mora escondido do mundo

que vive excluído de tudo

mas quem disse que a morte dói?

se  eu de olhos abertos sinto doer a facada

 se tu sentes o vazio dessa vida a que chamam de estrada?

Tentam entender as verdades

as humanidades

tentam inventar outras realidades

Eu não pretendo morrer,

 sinto que morrerei amanhã

mas não o pretendo

pretendo sentir ainda dor

sofrer de saudade

e pretendo que não tentem me inventar nenhuma outra realidade

pretendo que entendam que não há outra realidade

os meus pés são inundados todos os dias por elas

e por elas escrevo com dedos que serão um dia apenas pó

elas nos inundam e nos levantam para fora do esgoto

para que observemos quanta mentira há na terra do ouro.


Leticia Frederico