Eu ficaria o dia todo lendo as cartas de 1800
os documentos mais deteriorados pela ação do tempo
eu passaria noites os descrevendo
eu passaria meses os desvendando
e perderia anos os higienizando
Eu não tenho interesse por notas fiscais
não quero saber das atas
nem dos contratos...
mas eu viveria nas cartas dos 1800
derramaria por elas minhas mais novas lágrimas
eu contrairia, por elas, uma crônica alergia
dormiria abraçada à suas lamentações e tristezas
acordaria respirando sua alegria.

só para morrer com suas mentiras
seu desaparecimento
e sua resistência
só pra encontrar letras atrás da fotografia


Eu vou espremer seu coração
até que não nos reste uma gota de suor
eu vou coloca-lo dentro de uma caixa
e enfeitá-la com um laço vermelho
e enterra-la junto às mais amarelas flores
e pretendo ouvir o som de uma clarineta
empurrando-a ao mais próximo do centro da terra
eu tentarei criar abelhas
e não ser envenenada por elas...


 

Dos ciclos do pensamento

é parte a crença no amor perpétuo

e por algumas horas me jogo

sem cordas no despenhadeiro,

no som das cordas

vocais ou artificiais

e das viradas,

não das noites,

mas das que lembram os açoites.

e ai é que aparecem as enzimas

fugindo de suas reservas

mastigando-se umas às outras

e o corpo findando...

a fome existe

no ciclo do pulsar

e é preciso correr para apanhar

o tanto quanto

seja necessário pra saciar

ali acaba o amor

o fim do ciclo

me apavora

mas isso também é parte

e logicamente, vai embora.

 

Parece uma passagem de tempo que não termina

ou objetos boiando na água do finito oceano

Poderíamos morar num planeta diamante

escorregar por montanhas brilhantes de grafite

sem desintegrar com o calor

Seríamos carne mais forte que o fogo

Seríamos jóias macias acordando cinza e sem água

e plantaríamos sementes de carbono

esperando colher uma flor transparente

que nos refletiria

em direção a uma estrela qualquer

E ninguém perderia mais nenhuma chance

Nem a de dizer

Nem a de não dizer.

 

Quando você soprará esse ar que lhe escurece?

Eu me canso e você está tão cansado...

então tire as mãos do bolso e vá passear

Eu não preciso escrever uma canção para estar triste

Isso é só pra me consolar

Pise no chão imundo lá fora

e volte quando acabar essa noite em que você vive

As canções não são só canções

elas vão consolar seu desespero

quando o dia estiver passando mais devagar...

eu vou escrevê-las

e ninguém às escutará

ninguém saberá dessa melodia

no vazio da noite

nessa casa vazia

e você não entende de ritmo

isso é bom pra você

mas você entende bem de letras

e é por isso que as minhas parecerão depressivas

porque eu não vivi há mais de cem anos

eu não vi as luzes da cidade que parece uma estrela

se acendendo pela primeira vez

nem soprei as velas que colocaram fogo nas suas cortinas

à meia noite

noite rima com melodia

eu a ouço quando passo por qualquer esquina

mesmo hoje as cidades sendo terríveis cometas

destruindo todos os neurônios que ainda restam na minha cabeça.

Andam confundindo

otimismo com passividade

alegria com um dia de calor

numa piscina de água fria

amor com parceria

Andam confundindo

ser feliz com rir à toa

andam difundindo

a vida boa

retratando a felicidade

em fotografia.

 

Andam escondendo a honestidade

em baldes de sinceridade propagandista

baldes de defesa da própria inutilidade

a falta de sensibilidade chegou ao extremo

de confundir a própria vontade com o alheio veneno.

 

Não sabemos quem somos

num mundo que sempre está a espera do fim

morreremos logo ali na esquina da Central

então que mal há em fazer o mal?

 

A única coisa que tenho a dizer sobre esta pergunta é:

 

Se faz inadiável

que chafurdemo-nos em busca da boa índole

 

 

Oh caráter

um sem definição

que se auto define 

no redundante ato de agir.

 

Só sentiria ausência tua 

se não houvesse essência

se não ouvisse na lonjura

o som da carência

Jura,

em pecado pra mim somente

que não some na rua escura

e me mostra esse olhar contente

de menino que atravessou o rio

por cima da ponte 

e bebeu sua água impura

e comeu a fruta madura

juntando os galhos soltos do chão

que sofreu com a dor de irmão

e sorriu em forma de luta.

A moça vai à clínica privada
fazer uma ultrassonografia
depois de tantas vezes tentar marca-la,
enfim chega o seu dia.
Na sala de espera lhe informam:
a sua médica não veio
podemos remarcar,
temos ainda o ano inteiro
a moça pergunta quem vai pagar seu tempo,
seu táxi, seu exame não realizado,
quem vai pagar sua melancolia?

aí estão as provas plenas e óbvias
de que privada foi feita para dar descarga...
mas há quem defenda com unhas e dentes...
não vê que ela é suja, contaminada...
dinheiro não é mesmo nada.
Ninguém pagará a conta da falta de saúde,
só o corpo doente, do rico,
do pobre, do culpado ou do inocente.
Só o corpo... E o dinheiro?
o dinheiro continua escorrendo pela descarga no banheiro.
Ainda estamos em fevereiro
O que é que há companheiro?
esse é o Brasil
seu Rio chora em Janeiro
esse ano só depois de março
só depois que passar o bloco
sobre a cidade dos corpos doentes
que deveriam ser feitos de aço.


 

Na zona sul, na zona sul, na zona sul

...Padrão

Na zona sul na zona sul na zona sul

...inadmissível!

na zona sul na zona sul na zona sul

...parece mentira

na zona sul na zona sul na zona sul

... a minha filha

na zona sul na zona sul na zona sul

...Acupuntura

na zona sul na zona sul na zona sul

...natação

na zona sul na zona sul na zona sul

...mata o ladrão

na zona sul na zona sul na zona sul

patroa

na zona norte, oeste, leste, sul

seu mundo jamais será azul

porque destoa...

ainda que ajuízem uma ação

pela alma sua

que na zona sul

se mova

 

 

Venha com toda sua justiça

e diga aqui diante de nossos olhos

o que é ser bom e o que é ser mau.

Depois corra para a primeira esquina

espere ser assaltado por um pivete

e corte a cabeça dele com sua navalha

mais cintilante sob o sol,

não, não espere que a lua esteja no alto do céu

faça agora, ao sol

para pingar todas gotas da água limpa

que você bebe e transforma em mijo

todos os dias, do mesmo modo

que lambe e se satisfaz na cama dos bons de cama

dos bons de cama, mesa e banho

aqueles que lavam seus pés enquanto jogas

 uma fonte de alegria pela janela do seu quarto.

Se o mundo fosse dividido entre pessoas boas e más

primeiramente, o mundo não existiria

e caso existisse, ninguém gostaria mais de um bicho

que de um bom filho da puta.

 

 

Leticia Frederico

 

 

A mulher magra com uma barriga 

feita toda de lombriga e órgãos se desconstruindo

toma o resto de sorvete que encontra na lixeira laranja 

enquanto falamos da falta de senso de comunidade 

dos partilhadores de dia a dia da cidade.

Que senso sem sentido discutimos 

enquanto só queremos destruir a fome...

Sentido algum sobrevoa a rua cheia de migalhas 

ruminadas pelos camelos desérticos que somos,

moídos num triturador de mentes 

que desola o minúsculo grão de esperança 

plantado um dia pelas mesmas bocas 

cheias de fome e desilusão 

em nossas sorridentes cabeças de criança.

As lombrigas continuarão fazendo a festa dentro dela

e dentro ou fora dela desaparecendo... 

Será que queríamos mesmo pegar todos aqueles filhos de gente

e dar o amor que temos supostamente?

Continuamos a destruir a fome por nós 

e o outro é só um outro

fazendo a festa pelo que atormenta 

seu estômago involuntariamente.

Leticia Frederico

Uso tanto a palavra palavra

mas principalmente quando 

me falta palavra para ser usada

e a palavra usando-me deixa-me atada,

não pode ser dita, tampouco deixada.

É necessário não escrevê-la, 

é preciso mantê-la calada.

Leticia  Frederico

Como no silêncio

acordo no calor

livre nessa sombra

exposta à madrugada

me sobra a nuvem evaporada

atrás dela sol nenhum irá se pôr

nem nascer.

Por raio amordaçada

resta do meu corpo só a chuva

e a palavra cai desperdiçada

toda encharcada

murcha de vazio 

a vista aqui procura 

em cantos mais escuros

pela voz mais justa

pela cor mais viva

pela mão mais firme

mas não encontra nada.

Leticia Frederico